Poesia urbana.

Na caixa do correio, a porcaria já tem mais permanência que o carteiro; o pombo, pontual e sobranceiro, renova o seu contrato a cada dia.

Na rua, vou andando em sobressalto, de pasta bem erguida sobre a testa; o pombo vê-me e logo faz a festa, largando mais um despacho lá do alto.

A Câmara mantém-se sossegada, que o assunto não entrou em discussão, e a rua continua bem cagada.

Talvez se leve a sério a questão no dia em que uma poia, bem largada, lhes caia mesmo em plena reunião.

Ó tapete de asfalto, negro veludo estendido à porta do meu ganha-pão, deixa que te celebre com esta lira, este pneu e esta profunda comoção.

Meses te esperei entre valas e poeira, entre máquinas, desvios e brita traiçoeira. Meses a chegar ao escritório com a expressão de quem atravessou um pequeno conflito armado para ir tratar de um procuratório.

E eis-te, finalmente. Liso. Limpo. Inteiro. Um acontecimento quase pornográfico para quem já tinha esquecido o que era conduzir sem ouvir a alma a bater no cinzeiro.

Alvo na tua negrura, casto na tua extensão, ainda sem uma pastilha elástica colada ao coração. Nem uma escarreta te macula, nem uma beata te avilta. Até a linha contínua se abstém, perante a tua beleza inaudita.

Ó donzela betuminosa, ainda sem traço nem sinal, despida de passadeiras, de setas, de toda a geometria municipal!

Passo sobre ti e levito. O carro desliza, o espírito amansa, os meus órgãos permanecem nos lugares e a suspensão, essa mártir, quase se levanta e dança.

É uma nuvem, senhores. Uma nuvem homologada para circulação. Apetece-me dar voltas ao quarteirão sem destino, sem motivo, só para proporcionar aos amortecedores um bocadinho de carinho.

Mas ai de ti, formoso pavimento, que desconheces o porvir. Trazes no ventre os buracos que ainda hão de abrir.

Há de vir a chuva. Há de vir a fenda. Há de vir a cratera onde hoje a minha felicidade assenta. E sobre a tua ferida aberta, num gesto de ancestral sabedoria, hão de deitar sarrisca e chamar àquilo engenharia.

Conhecerás o copo vazio, o saco que alguém deixou voar, a beata lançada pela janela com a precisão de quem nasceu para emporcalhar.

E os anos passarão. Ó, como passarão. Terás idade para votar, para constituir família, para pedir a reforma. A manutenção continuará a ser uma intenção de extraordinária beleza e nenhuma forma.

Mas hoje és puro. Hoje és novo. Hoje ainda me consolas a passagem. E eu, que tão pouco peço desta vida, peço-te só mais uns metros desta absurda, desta lisa, desta celestial viagem.

Dorme, meu príncipe do alcatrão, sob a bênção breve desta estreia.

A primeira vala já deve estar a ser planeada por alguém que se esqueceu de por baixo de ti Deixar uma tubagem passar.

As molas e os eixos assinalados, que da Rua Direita acidentada saíram tortos, frouxos e empenados, cantarei, se conseguir não morder a língua na próxima passadeira elevada.

Ó Rua Direita da Ribeira Grande, rota de audazes expedições, quem te percorre leva um destino e regressa com um inventário de vibrações.

Estendes o asfalto, prometes brandura, deixas o automobilista acreditar. Depois ergues uma passadeira em calçada portuguesa, para a esperança não se habituar.

É pedra nossa, senhores. É tradição. É a identidade nacional a entrar pelo chassis e a sair pela articulação.

Elevada te fizeram, ó passagem soberana, mas deram-te covas no cimo, requinte de execução. És simultaneamente montanha e precipício, um pequeno tratado de geografia aplicado à suspensão.

Subimos com respeito. Descemos com cautela. Caímos numa cova que estava à nossa espera. O cinto prende o cidadão, mas, por dentro, cada víscera segue a carreira que quisera.

O fígado pede passagem. O baço muda de lugar. Uma moeda perdida em dois mil e quinze salta debaixo do banco e vem cumprimentar.

No porta-luvas, a documentação entra em debate. Na bagageira, o triângulo ensaia percussão. E algures, debaixo dos nossos pés, uma peça que desconhecemos começa a preparar a sua demissão.

Mas avante, navegantes! Outra passagem se avizinha. Dobrado o Cabo da Vila, há que enfrentar o Adamastor em pedra miudinha.

E entre estas serranias, para que a viagem conserve emoção, abrem-se as tampas de esgoto, cada qual instalada na sua própria depressão.

Uma aqui. Outra adiante. Outra exatamente onde a roda tentava encontrar salvação. Tantas escotilhas no percurso que uma mulher já não sabe se conduz um automóvel ou comanda uma embarcação.

Ó tampas afundadas, discretos abismos do saneamento, que extraordinária capacidade de transformar dez metros de rua num orçamento.

Desvio da primeira. Encontro a segunda. Fujo da terceira. A quarta recebe-me com a intimidade de quem me conhece a minha vida inteira.

Atrás de mim, alguém pergunta por que vou tão devagar. Meu caro, estou a tentar que o carro chegue ao fim da rua com o mesmo número de peças com que acabou de entrar.

Cantai, pois, Musas, esta epopeia de bairro, esta odisseia de curta duração, onde um simples recado exige perícia, fé e alinhamento da direção.

Que outros procurem a Índia, a glória, a imortalidade, o domínio de terras além.

Eu só queria atravessar a Rua Direita e continuar a ter um automóvel no fim também.

Mas aqui toda a viagem é uma viagem de descoberta:

a gente passa, ouve um estalo e vai à oficina descobrir o que foi desta vez.